Atividade de Interpretação: Crônicas para 6º Ano — Guia do Gênero com Gabarito para Imprimir

A Arte de Ficar Preso em Trânsito

Por Carlos Mendes | Coluna Vida Urbana | 12 de abril de 2024

Ontem, fiquei preso no trânsito por duas horas. Sim, duas horas. Não era feriado, não era sexta-feira à noite, não havia acidente — era apenas uma quinta-feira comum, com carro comum, em uma cidade comum que havia decidido, naquele momento, transformar-se em um estacionamento a céu aberto.

Enquanto meu carro não andava, comecei a observar. Ao meu lado, havia um rapaz em uma moto que, com toda a paciência do mundo, encostava a roda na minha porta do carro. “Olá, colega,” ele parecia dizer com os olhos. “Bem-vindo ao clube dos desesperados.” Fiz sinal para ele sair, mas recebi apenas um sorriso.

Na frente, um táxi amarelo tinha uma placa que rezava: “Deus é amor.” Interessante, pensei. Onde estava o amor agora, quando precisava dele? Um senhor de uns sessenta anos dirigia o táxi, e ele tinha uma expressão tão serena que comecei a suspeitar que ele havia alcançado o nirvana dentro daquele carro. Ou havia perdido a razão. Provavelmente os dois.

Meu telefone vibrou. Era meu chefe: “Onde você está?” Respondi com sinceridade: “No trânsito.” Ele retrucou: “Que trânsito justifica meia hora de atraso?” Aqui está a coisa — e preste atenção, porque isto é importante — o trânsito de São Paulo não precisa de justificativa. Ele existe porque sim. Ele é como Deus: onipresente e imprevisível.

Passei a contar quantas pessoas na via estavam com raiva, preocupadas, ou simplesmente resignadas. A maioria exibia aquela expressão que já vi em documentários sobre sobreviventes de catástrofes naturais. Os olhos vazios, a mandíbula apertada. Alguns cantarolavam. Outros dormiam. Havia toda uma civilização acontecendo dentro dos carros, e ninguém estava realmente vivendo — apenas esperando.

Quando, finalmente, o trânsito desapareceu, foi como acordar de um sonho ruim. De repente, estávamos todos andando novamente, como se nada tivesse acontecido. O táxi amarelo com sua mensagem de amor desapareceu na neblina da avenida. O rapaz da moto encontrou espaço na sua vida (ou pelo menos na faixa de pedestres). E eu? Eu perdi apenas duas horas, meu bom humor, e a ilusão de que São Paulo era uma cidade organizada.

Mas amanhã, vou acordar cedo e fazer isto tudo de novo. Porque é isto que fazemos. Sofremos em silêncio, fingimos que entendemos a lógica da cidade, e nos convencemos de que há amor em algum lugar — talvez escrito em uma placa de táxi amarelo.